Nascono, i racconti, nelle notti in cui bambino credevo e speravo di diventare uno scrittore. Di quelle storie infantili, alcune sono state pubblicate su MUSICISTI SUICIDI E ANCHE. Ma il comune denominatore della narrazione rimane il desiderio disordinato di non volere cambiare il mondo. Ecco allora che le storie affrontano argomenti contrapposti, con diverse finalità. Si va dal racconto di rapidissima lettura all’altro che dichiara l’amore per una tromba entrando quindi nel surreale mondo delle visioni. Trattasi di avvenimenti inventati, tranne alcuni ambientati nel mondo infantile e autobiografici. Stranamente proprio questi hanno portato alcune critiche per la crudezza del linguaggio; ma nulla è inventato.

Negli anni che furono facevo musica per dichiarare qualcosa, per esempio il mio antirazzismo. I miei concerti erano eventi dove accadeva di tutto, dal poeta pazzo che cercava di sodomizzare una sedia, all’attore che in una scena western faceva contemporaneamente due personaggi e si faceva uccidere da uno dei due. Usavo la musica per raccontare ma soprattutto per provocare reazioni che, speravo, servissero al risveglio…di non so cosa. Non era la melodia che cercavo, ma piuttosto la dissonanza. E sono ancora qui a stonare note indifese che affronto con l’arroganza dell’ingenuo.

Alle medie vinse il primo e ultimo premio in un concorso dal titolo: LA FAMIGLIA. I ragazzetti tutti dipinsero mamme e papà sorridenti e affettuosi, il nostro invece rappresentò la famiglia in lite, mentre si lanciano piatti e coltelli. Non parteciperà mai più a concorsi né a collettive non amando le ammucchiate senza sesso….